В голове тут же пронеслись образы, оставив после себя в воздухе снежную пыль и луковые колечки с каплями нерафинированного подсолнечного масла. Луковые колечки сами собой составлялись в слова: Бутерброды просят меня! Во мне брода нет! 50 оттенков посола. Селёдка или жизнь! Однажды в рассоле. И бессмертное - АБЫРВАЛГ.
Философия или образ жизни? Астраханская или атлантическая? Пряного или слабого посола? С бородинским или с пеклеванным? Под водочку или так?
А шуба? Селёдка без шубы – деньги на ветер! А ты говоришь, берёзки…
