Последнее яблоко обычно висело выше остальных и было самым вкусным. Чтобы не прозевать это последнее яблоко я оборудовал гнездо среди ветвей дерева. Там, на верхотуре я проводил часы с книжкой и яблоками. Перелистнул страницу, протянул руку, сорвал яблоко, откусил с хрустом и брызгами сока.
Яблоки назывались мальт. Вкусными они были только с дерева – день полежат и мягкими становятся, рыхлыми. А что может быть хуже мягких яблок? Но с ветки бабушкины яблоки были бесподобны – жесткие, кисло-сладкие… Ничего вкуснее с тех пор не ел.
Яблони той давно нет в бабушкином саду, а чужие яблоки на рынке, даже если и назывались мальт, были не те. Другой вкус, хруст другой… Не то.
Сегодня на рынке увидел коробку с яблоками, на ценнике было написано что-то, но точно не мальт.
Взял в руку, понюхал, сжал покрепче, улыбнулся и купил два килограмма. Даже пробовать не стал.
Дома помыл, всё-таки не с бабушкиного дерева и хрустнул первый раз.
Знаешь, когда сидишь на дереве, с книжкой в одной руке и яблоком в другой, жизнь кажется счастливой и вечной.
Она такая и есть.
