August 19th, 2014

ТУРИЗМ

Туристом меня сделала мама.

1976 год. Абхазия. Гудаута. Городской пляж.

- Мам, ну, маааам! Давай не поедем на это озеро, а?
Для убедительности я придаю голосу необходимые жалостливые вибрации и жду, когда сработает. Две недели назад с дедушкой этот приём прокатил.

- Собирайся. Тебе понравится, - не прокатило.
- Можно я еще разок нырну с волнореза?
- Успеешь еще наныряться. Собирайся! Но разок нырни.

Экскурсионный автобус катил по серпантину горной дороги, которую экскурсовод, хихикая, называл Тёщиным языком. По дороге к озеру Рица было еще одно, очень маленькое и очень голубое. Так и называлось - Голубое озеро.
До сих пор помню бирюзовый цвет воды и изумрудный хвост ящерки. Хвост еще извивался у меня в руках, стремительно теряя свою изумрудность, а ящерка уже скрылась в камнях. И тут нас позвали занимать места – автобус отправлялся дальше.

На озере Рица больше всего меня поразил шашлык. Он поразил меня в самый желудок. Всю ночь я блевал в тазик, заботливо пододвинутый мамой к моей кровати, и совсем не думал о том, здорово быть туристом или нет.
Collapse )